Daniel Moreno García
Y por último, un día nos decidimos a partir
Tenemos equipajes y algún papel en el bolsillo con anotaciones minúsculas;
un número de teléfono al que no llamaremos jamás,
el nombre de unas píldoras para dormir o no dormir,
el relámpago muerto de algún poema.
Tenemos equipajes con ropa y máquina de afeitar y algunos
[de nosotros
botellas de coñac o perfume o aceite para el sol
y libros sagrados y de álgebra y de ciencia ficción
tenemos treinta años padecemos todos, cada uno según
[su necesidad,
humo y amor y redes y violencias, sed de verdad, insomnio
[y desesperación,
y hemos sacado algunas conclusiones.
(En la ciudad inmensa cada uno cavó su guarida,
acumuló sus propiedades, sus olvidos, su oposición
[a la muerte.
Cada uno disfrutó de derrumbes y papeles en blanco,
lloró de rabia ante las cajas fuertes del tiempo,
firmó con mil imágenes de Dios pactos después
[desconocidos,
creyó en todo,
abrió sus brazos, tomó vino, contó dinero, acarició, supuso librarse bien, salvarse, haber hallado cómplices para la
[gran reunión en la sala principal de la cueva
para el acuerdo universal del que saldría limpio e inocente. Pero no hubo al fin más que carozos y cenizas y botellas
[vacías.
Queda la noche, sin embargo,
la noche abierta a los pequeños ensayos de fuga ya los
[pequeños abismos,
el fondo de la noche donde. tampoco habrá solución
porque igualmente se lo habrán montado, se lo habrán
[repartido sin concederle siquiera que tuvo algo
que ver, que él puso algo de su parte también;
algo de buena voluntad, de asombro, de inocencia
y no tan sólo su cara de extraño.
En la comisaría lo apalean por gritar en la calle
que el suyo es un horrible país, y en el casino
le prohiben la entrada porque ven en sus ojos
el fuego inconfundible de los videntes.
La mañana está lejos, de cualquier manera:
puede durar un poco más esta frágil tregua nocturna
antes del sol y el ruido de las máquinas y la pobreza mental
Entra en el bar y mira aquella mesa:
ella por fin ha vuelto.
Afuera ha comenzado la lluvia,
y melancólicamente
los dos conversan de su amor de diez años atrás.
Después se encuentra solo en el filo despiadado del
[amanecer.
En la puerta de un sótano la música de Charlie Parker
lo atropella en su fuga hacia las estrellas afiebradas
y siente que ya sabe hasta su última mentira.
En su cabeza brilla una bella ecuación ha pero a los camaradas no les sirve se! para cambiar el mundo.
Los bares del olvido están cerrados para siempre,
no tiene donde estar y la lucidez se paga sabiéndolo.)
Todos perdidos en la noche y roídos por innumerables
[agravios,
todos equivocados y autores de desastres irreparables,
todos dementes y llagados y llenos de bichos y de confusión, y ustedes, yo, nosotros, mis amigos difíciles, cazadores de
[lejanos poemas
sobre la gran llanura marcada por el rayo.
RAULGUSTAVO AGUIRRE
Maldije tu frente tu vientre tu vida
maldije las calles que tu andar enfila
los objetos que tu mano aprehende
maldije el interior de tus sueños
Puse una charco en tu ojo que ya no ve
un insecto en tu oreja que ya no oye
una esponja en tu cerebro que ya no comprende
Te enfrié en el alma de tu cuerpo
te congelé en tu vida profunda
el aire que respiras te sofoca
el aire que respiras tiene un olor a sótano
es un aire ya espirado desechado por las hienas
el estiércol de ese aire ya nadie lo puede respirar
Tu piel está toda húmeda
tu piel suda el sudor del gran miedo
tus axilas exhalan a lo lejos un olor a cripta
Los animales de detienen cuando pasas
los perros aúllan por la noche, con la cabeza
enderezada hacia tu casa
no puedes huir
no te llega ni siquiera una fuerza de hormiga a la
punta del pie
tu cansancio es tronco de plomo en tu cuerpo
tu cansancio es una larga caravana
tu cansancio llega hasta el país de Nan
tu cansancio es inexpresable
Tu boca te muerde
tus uñas te arañan
ya no es más tuya tu mujer
ya no es más tuyo tu hermano
la planta de tu pie es mordida por una serpiente
furiosa
Han babeado sobre tu progenitura
han babeado sobre la risa de tu hijita
han babeado frente al rostro de tu morada
El mundo se aleja de ti
Yo remo
remo
remo contra tu vida
remo
me multiplico en remeros innumerables
para remar más fuertemente contra ti
Caes en lo vago
careces de soplo
te fatigas ante el menor esfuerzo
Yo remo
remo
remo
Te vas, ebrio, atado a la cola de un mulo
la ebriedad como un enorme parasol que oscurece
el cielo
y junta las moscas
la ebriedad vertiginosa de los canales semicirculares
comienzo mal atendido de la hemiplejía
la ebriedad no te abandona ya
te tumba a la izquierda
te tumba a la derecha
te tumba sobre el suelo pedregoso del camino
Yo remo
remo
remo contra tus días
En la casa del sufrimiento entras
Yo remo
remo
sobre una faja negra se inscriben tus acciones
sobre el enorme ojo blanco de un caballo bizco
rueda tu por venir
YO REMO
HENRI MICHAUX
Bélgica-1899
De “Poesía por poder”
Daniel Moreno García
Yo
“YO es otro.”
-Arthur Rimbaud-
“La planta de tu pie es mordida por una serpiente furiosa
Han babeado sobre tu progenitura
han babeado sobre la risa de tu hijita
han babeado frente al rostro de tu morada
El mundo se aleja de ti
Yo remo
remo.”
-Henri Michaux-
Se borran los personajes de tu sueño,
tienes que hacer tú de pantalla, de lámina,
si parecías blanca,
serás de un gris violento.
No tienes ningún conocimiento de cómo llegaron aquí
esas cosas que llegan antes de que tú llegues,
ya tu mentira es tu verdad,
ya es profunda y solemne tu frente,
ya tu agua se ha solidificado
y no es tu cuerpo,
ya es la mañana
y el aire te traiciona,
ya la cal te simula,
ya es subir la montaña una forma de herirte los pies.
Se ha dividido mi frente, tu frente, su frente
hasta el final del infinito
en el que puedes llegar a ser
la voz que se ha torcido,
el gesto que le imputabas al espejo,
la circunvalación de tu miseria.
Odias estos extremos,
te proteges y buscas la ropa que separa tu piel del incendio,
aprendiste a decir que decías que no,
aprendiste a emprender la bandera al silencio,
acuñaste monedas en tus entrañas
que habían sido retiradas de la circulación.
Diste un grito mientras secabas la vajilla,
pensaste en si es que sí
había habido una mujer
fuera,
dentro,
entendiste
que tus enormes horas
eran vasos vacíos, que pensabas
con la sed de los animales
enamorada de lo vidrioso.
Ya no hay motivos para llorar,
el árbol es el árbol,
el dolor un recurso poético,
tú quisieras decir las cosas simplemente,
ya no puedes amar,
han brillado ante ti carreteras eternas,
toda los sabios te señalan,
todas las voces son aquellas
que nunca
quisiste
decir.
Te detienes en el espejo en el que tu frente se ha convertido,
tu amor
está parado ahí,
en la mitad de un agujero,
a veces,
todavía.
Pilar García Puerta 30-01-05
Si todavía no hubieras muerto, Hamlet...
al principio la angustia,
después el estallido,
antes la angustia.
Si lo pensaras, Lázaro...
de qué lado te habrás de quedar cuando avances,
si te vieras caer como en una película muda,
si tan sólo escucharas el baile de los platos,
el exilio a lo nunca,
recogieras tus vendas a tiempo, Lázaro Hamlet...
Si dejaras posarse tus ojos dedos,
oyeras esa nota que separó tu semen,
¡Oh, Lázaro! ¡Tus collares de ahorcado!.
Si juntaras las veces que quisiste salir
como los otros prisioneros
cuando les atrapó la gravedad de la piedra
y fueron atraídos por el gentío de la lluvia,
fueron verdad y mentira a la vez y no les importó,
César... si confesaras
tu afán invencible de naDa,
tu singularidad oprimente,
si supieras ¡Oh Ciego!
el espectáculo desolador de tu cuerpo
-si por error- quedaras hundido debajo de la tierra
-si supieras-
en cuántas hachas se ha partido tu río de palabras,
si dejaras de comprender ¡Pobre Manzana!
que sólo me interesa
el color metafórico de todos tus personajes,
el instante
en el que tu cabeza se pierde en el deseo de dormir.
Pilar García Puerta 14-02-05
REM_
¿Cómo actuar, oh corazón robado?.
Y me quedé como que me mataban las horas.
Empieza de nuevo, aquí, el poema.
Niego lo escrito antes, no puedo juntar las puntas de la sábana,
todos los cruces se me pegan, se amotinan, aglutinan, confabulan,
son mis dedos.
Olvidé el sencillo verso que se creó mientras me levantaba al lavabo,
todos aparecen y desaparecen cuando no estoy en mí,
y yo los odio, los odio a morir,
las palabras... ¡CHATARRA!
Me subo a esta carrocería de esparadrapo
para decirte que te amo,
no me cuestiones, tenía el cenicero atascado de plumas,
odio las plumas, quiero salirme de esta puta metáfora,
¿cómo decirte que tus palabras ahora ya no son tus palas, adras, hadas?
y lo peor es que sois como lo contrario, que ya no os diferencio.
Tu luz transparente ha ocupado este sitio en el pasillo encerado,
mi cuerpo inerte
sólo emite sonidos
cluecos,
B, and,
quise apretar el tabulador con fiereza, dejarlo de hacer,
mas sigo aquí,
yo te cuento:
eres cálido como un signo de seda,
eres suave como un fuego entre el agua,
eres estúpido como una red internacional de contrabandistas,
eres hilo como tu voz pequeñita.
Él es que se desdobla como un pañuelo.
Él es que escribe con espejos que cortan de verdad.
Él es que dice que no da besos que se vuelven estrellas alucinando en la saliva,
él es así,
y yo no tengo tiempo para contar todos sus aparatos.
Yo siento algo así como un grito que me llama desde Oceanía,
sé que me mirará, que me leerá, que grabará todo el proceso,
sé que todo caerá en el olvido como dijo también,
de igual modo.
Él habla para empezar cada vez.
Él es brillante cuando llora.
Él es u niño encarnizadamente nuevo,
yo leo sus poemas,
yo, se disminuye cuando me dejo arrastrar por su silla eléctrica
y no puedo pararme a mirar los chispazos,
leo y releo,
subo de nuevo al lugar donde dice que sufre la escena,
¿cuántos libros tendré que escribir para desactivar esta bola de fuego?.
¿Con cuántas enfermedades me tengo que bautizar para poder comer?,
¿a qué juegan los estigmas?.
Él y yo nos hemos proclamado hermafroditas, no sé qué signifique eso,
algo así como omitir la palabra “amapola”, quién sabe...
el llanto no puede acceder,
él me acerca una lágrima.
Me cuesta seguir la caligrafía,
hacía días que esperaba
verte llegar
desde tu lengua de trapo
a esta habitación que relleno con...
cosas.
Pilar García Puerta 14-02-05
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