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Cuarteto Cedrón - La cerveza del pescador Schiltigheim - Raúl González Tuñón

lunes, 8 de diciembre de 2008

Un Insecto En Tu Oreja Que Ya No Oye


Volveré a abrir la boca para ver si comprendo
y así en torbellinos y así en silencio
aparentar
que está pasándonos de nuevo,
que te encuentro otra vez
y en lo mismo
y es cierto que estuvimos
y es cierto que fue cierto
y es tan real
que no sabría qué,


pero te llevo en mis tobillos
y en esta manía de sonreir
temblando.

Y es que pasaron muchas cosas
y luego todo se enfrió
y aparecimos
destinados obligados heridos
por el papel
en el que nos tuvimos que quedar a vivir
y ser ejércitos
que se debaten contra el viento
y no había viento
ni molinos
y la batalla se libraba en otra parte
y ya no eran posibles
ni el argumento
ni los héroes.

Pero yo diría que sí,
que ocurrió
aunque ya no me asista la memoria
ni me asistan los dedos
queriendo penetrar en tu casa.
Y ya no tiene ni sentido
el recuerdo
ni aquellos gestos pusilánimes
que te transfiguraban en estatua
ni las flores desaliñadas
adornando tus labios.

Es tarde,
va a ser tarde,
no me atrevo a rozar el presente
y no me quedan ganas de volverte a sentar
en la escalera hasta que saques del bolsillo
algún poema con el que me querrás impresionar
e invadirme de virus
y de melancolía
y volveríamos a pasar luego toda la noche
deshechos en sus aguas.

Cualquier cosa que se pudiera hacer
resultaría tan pequeño...
como tocado por lo absurdo, y en realidad,
encuentro innecesarias todas estas palabras
y es por eso que me mantengo silenciosa
y en estado de sitio
como un espíritu que sobrevuela nubes
portando una medalla desdentada.

Ya me he acostumbrado a dormir sobre una silla
con este silencio aterrador

seguido
de un punto
y una coma.



Pilar García Puerta 17-04-05

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