IMAGEN DE CABECERA: CARBONCILLO de D@NIEL MORENO G@RCÍ@

Cuarteto Cedrón - La cerveza del pescador Schiltigheim - Raúl González Tuñón

lunes, 8 de diciembre de 2008

Henri Michaux YO REMO


Maldije tu frente tu vientre tu vida
maldije las calles que tu andar enfila
los objetos que tu mano aprehende
maldije el interior de tus sueños

Puse una charco en tu ojo que ya no ve
un insecto en tu oreja que ya no oye
una esponja en tu cerebro que ya no comprende

Te enfrié en el alma de tu cuerpo
te congelé en tu vida profunda

el aire que respiras te sofoca
el aire que respiras tiene un olor a sótano
es un aire ya espirado desechado por las hienas
el estiércol de ese aire ya nadie lo puede respirar

Tu piel está toda húmeda
tu piel suda el sudor del gran miedo
tus axilas exhalan a lo lejos un olor a cripta

Los animales de detienen cuando pasas
los perros aúllan por la noche, con la cabeza
enderezada hacia tu casa
no puedes huir
no te llega ni siquiera una fuerza de hormiga a la
punta del pie
tu cansancio es tronco de plomo en tu cuerpo
tu cansancio es una larga caravana
tu cansancio llega hasta el país de Nan
tu cansancio es inexpresable

Tu boca te muerde
tus uñas te arañan
ya no es más tuya tu mujer
ya no es más tuyo tu hermano
la planta de tu pie es mordida por una serpiente
furiosa

Han babeado sobre tu progenitura
han babeado sobre la risa de tu hijita
han babeado frente al rostro de tu morada

El mundo se aleja de ti

Yo remo
remo
remo contra tu vida
remo
me multiplico en remeros innumerables
para remar más fuertemente contra ti

Caes en lo vago
careces de soplo
te fatigas ante el menor esfuerzo

Yo remo
remo
remo

Te vas, ebrio, atado a la cola de un mulo
la ebriedad como un enorme parasol que oscurece
el cielo
y junta las moscas
la ebriedad vertiginosa de los canales semicirculares
comienzo mal atendido de la hemiplejía
la ebriedad no te abandona ya
te tumba a la izquierda
te tumba a la derecha
te tumba sobre el suelo pedregoso del camino

Yo remo
remo
remo contra tus días

En la casa del sufrimiento entras

Yo remo
remo
sobre una faja negra se inscriben tus acciones
sobre el enorme ojo blanco de un caballo bizco
rueda tu por venir

YO REMO



HENRI MICHAUX

Bélgica-1899
De “Poesía por poder”

Tu Cansancio Es Inexpresable



Yo REM_O



Daniel Moreno García



Yo

YO es otro.”

-Arthur Rimbaud-



La planta de tu pie es mordida por una serpiente furiosa
Han babeado sobre tu progenitura
han babeado sobre la risa de tu hijita
han babeado frente al rostro de tu morada
El mundo se aleja de ti
Yo remo
remo.”

-Henri Michaux-



Se borran los personajes de tu sueño,
tienes que hacer tú de pantalla, de lámina,
si parecías blanca,
serás de un gris violento.

No tienes ningún conocimiento de cómo llegaron aquí
esas cosas que llegan antes de que tú llegues,
ya tu mentira es tu verdad,
ya es profunda y solemne tu frente,
ya tu agua se ha solidificado
y no es tu cuerpo,


ya es la mañana
y el aire te traiciona,
ya la cal te simula,
ya es subir la montaña una forma de herirte los pies.

Se ha dividido mi frente, tu frente, su frente
hasta el final del infinito
en el que puedes llegar a ser
la voz que se ha torcido,
el gesto que le imputabas al espejo,
la circunvalación de tu miseria.


Odias estos extremos,
te proteges y buscas la ropa que separa tu piel del incendio,

aprendiste a decir que decías que no,
aprendiste a emprender la bandera al silencio,
acuñaste monedas en tus entrañas
que habían sido retiradas de la circulación.

Diste un grito mientras secabas la vajilla,
pensaste en si es que sí
había habido una mujer

fuera,
dentro,
entendiste
que tus enormes horas
eran vasos vacíos, que pensabas
con la sed de los animales
enamorada de lo vidrioso.

Ya no hay motivos para llorar,
el árbol es el árbol,
el dolor un recurso poético,

tú quisieras decir las cosas simplemente,
ya no puedes amar,
han brillado ante ti carreteras eternas,
toda los sabios te señalan,
todas las voces son aquellas
que nunca
quisiste
decir.

Te detienes en el espejo en el que tu frente se ha convertido,
tu amor
está parado ahí,
en la mitad de un agujero,


a veces,

todavía.



Pilar García Puerta 30-01-05

Te Congelé En Tu Vida Profunda


Si todavía no hubieras muerto, Hamlet...

al principio la angustia,
después el estallido,
antes la angustia.

Si lo pensaras, Lázaro...
de qué lado te habrás de quedar cuando avances,
si te vieras caer como en una película muda,
si tan sólo escucharas el baile de los platos,
el exilio a lo nunca,
recogieras tus vendas a tiempo, Lázaro Hamlet...

Si dejaras posarse tus ojos dedos,
oyeras esa nota que separó tu semen,
¡Oh, Lázaro! ¡Tus collares de ahorcado!.


Si juntaras las veces que quisiste salir
como los otros prisioneros
cuando les atrapó la gravedad de la piedra
y fueron atraídos por el gentío de la lluvia,

fueron verdad y mentira a la vez y no les importó,
César... si confesaras
tu afán invencible de naDa,
tu singularidad oprimente,

si supieras ¡Oh Ciego!
el espectáculo desolador de tu cuerpo
-si por error- quedaras hundido debajo de la tierra
-si supieras-
en cuántas hachas se ha partido tu río de palabras,

si dejaras de comprender ¡Pobre Manzana!
que sólo me interesa
el color metafórico de todos tus personajes,
el instante
en el que tu cabeza se pierde en el deseo de dormir.



Pilar García Puerta 14-02-05

Te Enfrié En El Alma De Tu Cuerpo


REM_


¿Cómo actuar, oh corazón robado?.

-Arthur Rimbaud-



Y me quedé como que me mataban las horas.


Empieza de nuevo, aquí, el poema.
Niego lo escrito antes, no puedo juntar las puntas de la sábana,
todos los cruces se me pegan, se amotinan, aglutinan, confabulan,
son mis dedos.

Olvidé el sencillo verso que se creó mientras me levantaba al lavabo,
todos aparecen y desaparecen cuando no estoy en mí,
y yo los odio, los odio a morir,
las palabras... ¡CHATARRA!

Me subo a esta carrocería de esparadrapo
para decirte que te amo,
no me cuestiones, tenía el cenicero atascado de plumas,
odio las plumas, quiero salirme de esta puta metáfora,
¿cómo decirte que tus palabras ahora ya no son tus palas, adras, hadas?
y lo peor es que sois como lo contrario, que ya no os diferencio.


Tu luz transparente ha ocupado este sitio en el pasillo encerado,
mi cuerpo inerte
sólo emite sonidos
cluecos,
B, and,
quise apretar el tabulador con fiereza, dejarlo de hacer,
mas sigo aquí,
yo te cuento:

eres cálido como un signo de seda,
eres suave como un fuego entre el agua,
eres estúpido como una red internacional de contrabandistas,
eres hilo como tu voz pequeñita.

Él es que se desdobla como un pañuelo.
Él es que escribe con espejos que cortan de verdad.
Él es que dice que no da besos que se vuelven estrellas alucinando en la saliva,
él es así,
y yo no tengo tiempo para contar todos sus aparatos.


Yo siento algo así como un grito que me llama desde Oceanía,
sé que me mirará, que me leerá, que grabará todo el proceso,
sé que todo caerá en el olvido como dijo también,
de igual modo.


Él habla para empezar cada vez.
Él es brillante cuando llora.
Él es u niño encarnizadamente nuevo,
yo leo sus poemas,
yo, se disminuye cuando me dejo arrastrar por su silla eléctrica
y no puedo pararme a mirar los chispazos,
leo y releo,
subo de nuevo al lugar donde dice que sufre la escena,
¿cuántos libros tendré que escribir para desactivar esta bola de fuego?.


¿Con cuántas enfermedades me tengo que bautizar para poder comer?,
¿a qué juegan los estigmas?.


Él y yo nos hemos proclamado hermafroditas, no sé qué signifique eso,
algo así como omitir la palabra “amapola”, quién sabe...
el llanto no puede acceder,
él me acerca una lágrima.


Me cuesta seguir la caligrafía,
hacía días que esperaba
verte llegar
desde tu lengua de trapo
a esta habitación que relleno con...

cosas.



Pilar García Puerta 14-02-05

Te Vas, Ebrio, Atado A La Cola De Un Mulo



Perdona que lo esté mezclando todo, así es la vida.

Me voy sin ti con mi borrachera de ti,
por muchas palabras que digas, ya no me matas más,
tienes un perfil de rosa tramontana,
un trazo de equilibrista de niñas
y una idea de hechicera abandonada,

tienes un cuento narrándose en mi pensamiento a todas horas,
tienes mi sed efímera y lánguidamente de licor
provocando volcanes en tu silencio,


tienes razón, tus amigos también,
tus cuatro puntos sexuales son estos:

miedo, tu nombre, estás todavía inundado de formas, te quiero.

¡Pero vete!
yo quiero un amor comercial, inclandestino,
quiero mil noches y una estrella debajo de la cama,
quiero encontrar en mi cuello el trazo torcido de tu letra,
quiero usar tu boca para escribir,
tus oídos para soñar, tus mentiras para derretirme,
yo, ella, tú, somos una familia incongruente,
yo quiero que levantes el puñal de amapolas de mi garganta,
llorar a lo ancho y lo dulce de tu espalda, de frente,
entre tus piernas
que me cuentan canciones de cuna, te lo juro, es verdad,
iré mañana mismo a la tienda y compraré un frasco de perfume
de arándanos
y otro de Versace,

el mismo, el que se me rompió cuando llegaste de repente
en aquel sitio tan extraño citando al amor como si fueras,
y realmente lo eres,
un fetichista con esos rizos escandinavos
que se pudren entre tu cama y los libros.


La tristeza de ti me ahoga, soy la danza de la muerte en persona,
ni siquiera tu cuerpo me podría sostener
a menos que yo

te volviera
a
llamaR,

perdona que lo esté mezclando todo,
cuando te veo revolverte en tus propios abrazos,
yo digo que...



Pilar García Puerta 14-02-05

Tu Cansancio Llega Hasta El País De Nan


_04


"Porque el YO es otro.

¿Qué culpa tiene el cobre si un día se despierta

convertido en corneta?.

-Arthur Rimbaud-




En el hueco feroz en el que no te nombro,
en los ojos sombríos que anuncian calaveras,
en la renuncia clara de mis aguas de asfixia,
en el destello azul en el que quiero la palabra:
prohibido
como un hombre más que sólo ansía
vaciarse,

en la locura de las horas violentas
donde la fiebre arremetía contra la propia nada
con su mancha sangrienta
y el amor se ocultó como un triste
y el amor se obligó como un nadie
y el amor se rompió como un roto
y el amor se apretó con los dientes
y el amor se empeño como se empeña un niño
y el amor se vendió como un libro
y el amor se prendó de su propia perfidia.




Pilar García Puerta 19-02-05

Un Insecto En Tu Oreja Que Ya No Oye


Volveré a abrir la boca para ver si comprendo
y así en torbellinos y así en silencio
aparentar
que está pasándonos de nuevo,
que te encuentro otra vez
y en lo mismo
y es cierto que estuvimos
y es cierto que fue cierto
y es tan real
que no sabría qué,


pero te llevo en mis tobillos
y en esta manía de sonreir
temblando.

Y es que pasaron muchas cosas
y luego todo se enfrió
y aparecimos
destinados obligados heridos
por el papel
en el que nos tuvimos que quedar a vivir
y ser ejércitos
que se debaten contra el viento
y no había viento
ni molinos
y la batalla se libraba en otra parte
y ya no eran posibles
ni el argumento
ni los héroes.

Pero yo diría que sí,
que ocurrió
aunque ya no me asista la memoria
ni me asistan los dedos
queriendo penetrar en tu casa.
Y ya no tiene ni sentido
el recuerdo
ni aquellos gestos pusilánimes
que te transfiguraban en estatua
ni las flores desaliñadas
adornando tus labios.

Es tarde,
va a ser tarde,
no me atrevo a rozar el presente
y no me quedan ganas de volverte a sentar
en la escalera hasta que saques del bolsillo
algún poema con el que me querrás impresionar
e invadirme de virus
y de melancolía
y volveríamos a pasar luego toda la noche
deshechos en sus aguas.

Cualquier cosa que se pudiera hacer
resultaría tan pequeño...
como tocado por lo absurdo, y en realidad,
encuentro innecesarias todas estas palabras
y es por eso que me mantengo silenciosa
y en estado de sitio
como un espíritu que sobrevuela nubes
portando una medalla desdentada.

Ya me he acostumbrado a dormir sobre una silla
con este silencio aterrador

seguido
de un punto
y una coma.



Pilar García Puerta 17-04-05

Sueños Celestiales


Al lado de tus ojos de antaño
pasea el bien y el mal
abrazados por una cortina,


tu brea yo celeste
esconde
sueño
y dolor.

Enmarcada en el fuego
rompe
la niebla
su tratado
furioso
mientras en el planeta los hombres
se odian porque sí.


Porque hizo frío aquella madrugada,
un frío inalcanzable y brutal,
porque un arcángel se vendaba los labios
para siempre

y cantó,


cantó el piano y el mendigo
mientras algo moría,

moría y cantaba todo.

Mi corazón amputado le pide a los pájaros que vuelvan,
que no se oculte más la claridad,
que las vendas contengan el alma,
la carne humea desde el sol de las letras.


Este crujir de órbitas
en círculos de plomo,
este burlar la densidad,
tu fuente de canela era otra
allá en Marzo o Abril,
no me puedo acordar.


(Desde la piel del vendaval,
paseo por Madrid
mientras alguien que cuelga de las crines del tiempo
va diciendo mi nombre.)

El amor,
se detiene en su grito de imanes
donde el plasma se adentra,
ha ardido el viento,
un viento árido celestial,
quema el incienso,

en este lado de los ojos se desesperan
tus ángeles solidarios
buscando láminas de cera

como obstáculo
contra tu soledad.